As Procrustes sings the atrocities of man in the second holocaust, Martyrs of the Cities of the Plainexamines the atrocities of god in the first holocaust. By attributing to god the annihilation of multitudes of people as a moral good within the genesis of biblical time while condemning the annihilation of multitudes of people as heinous and immoral within a span of memory creates a procrustean bed of perplexing dimension. Both holcausts are extant forming attitudes and mores within the Now.Procrustes lives…

Martyrs of the Cities of the Plainis composed of ten four by seven foot panelswith writings and drawings and six sculpture stands and four sails containing running monologues and testimonials.

Alors que Procuste, dans le second holocauste, chante les atrocités de l’homme, les Martyrs des Cités de la Plaineexamine les atrocitésdedieu dans le premier holocauste. En attribuant à dieu l’annihilation d’une multitude de gens comme un bien moral dans la genèse du temps biblique, tout en condamnant l’annihilation d’une multitude de gens en un laps de mémoire comme haineuse et immorale, on creuse le lit d’une perplexité de dimension procustéenne. Les deux holocaustes, dans leurs exigences, sont des attitudes et des moeurs qui trouvent leur place dans le Ici et Maintenant. Procuste vit…

Les Martyrs des Cités de la Plaine sont composés de dix panneaux de 1,50 x 2,50 mètres avec des écrits et des dessins et de six pièces mobiles, ainsi que devoilescontenant des monologues et de témoignages.

Detail: Martyrs of the Cities of the Plain

War is the laughter of Procrustes… Would you assume that Procrustes lacks humor? Come now. If you find no humor in my acts and atrocities it reveals your lack of wit…not mine. Humor requires a certain objectivity. Step back a pace. Look at the whole-scape… And I am consuming. Spreading on the edge of sound, trapping lapping enfolding - like fire, like flood - everything I touch becomes me. The lapping laughing laughter of Procrustes. The timeless laughter of Procrustes… Step back a pace. Listen to the songs of old warriors. These are love songs…odes to joy… Old swains serenading one another with ecstasies of Procrustes’ bed… Rapt, in the chords of manly celebration, who can fault the compulsion that their sons and their son’s sons enjoin. The laughter of Procrustes? Are their memories not worthy of procreation? Let us speak now of the beds of Procrustes. It is I, War, who forces the sport… A leg here, a stride there; a hand here, a touch there; head here, a thought there… Would you avoid life? Your pose strikes me as dour and humorless - misanthropic even… Would you rob Procrustes of his laughter? Only within the laughter of Procrustes, the purging purifying laughter of Procrustes, can men seek their definition. Man against man, men among men… If you cannot compete on the beds of Procrustes why would you deny this right - this birthright - to others? Is it not man’s right - yea, his duty, his raison d’être - to provide and protect, destroy the enemy and defend the friend?… Come, men. Come to the beds of Procrustes…the shaping, forming beds of Procrustes… Do not listen to those who would dissuade you. They are weak and womanly lacking the purity of our form, our essence… Engage the laughter of Procrustes…the laughing orgies of his beds… Do you love art? I will give you museums and galleries to pillage and plunder. Do paintings challenge you? Burn them!… Do books confuse you? Shred them!… All, all will be given you if you laugh the laughing laughter of Procrustes. Come, men… In my glossary all atrocities are accidents…save one. Weakness… Do not accuse me of intolarance. Is nature intolerant?…No, of course not… It is about adaptability… Without War homo erectus would still be in the doldrums of evolution… Come. Join me on the beds of Procrustes. Make War! Enjoin the laughter of Procrustes!…

Religion is the embrace of Procrustes… Wrapping, binding, encapsulating, belief bred and sccored on the beds of Procrustes… Within me heats the heat of passion. Within me beats the heart of cults and cultures - nationalities & creeds. From me juts the phallic imperium… The binding blinding embrace of Procrustes. Do not offend me…. Would you stand outside when you could be inside? Why? Do you enjoy pain? Loneliness? Confusion?… Why do you search for what has been found? Come!… He is a stern and jealous lover… What binds you to Procrustes - to his embrace - to his bed? What gives you worth?… As you lie within my embrace, the embrace of Procrustes, can you feel my heat?… Dream the dreams of my dream… Lie close within the embracing heat of Procrustes. All that lies outside - outside the embracing heat - the embracing heat of Procrustes is your enemy… Do not compromise your embrace! Do not compromise the embrace of Procrustes!… My passion is your virtue. My rage is your honor. My resolve is your redemption. Do you love me? Do you love me? Do you love?… Come, let us conspire. Let us conspire on the bed of Procrustes… Come, let me prepare you for my promises. Do not shun me. Do not shun the embrace of Procrustes. Do not tempt the wrath of Procrustes. Come, let me prepare you. Let me cleanse you. Purify you. Wash away all question and doubt. Let me embrace you in the nakedness of your fear…of your weakness… Let me clothe you in the armored plates of bigotry. Embrace me!…I will create you in my image. In my image I will create you. Trimmed, stretched, and formed on the beds of Procrustes, you are my army… Protected and protecting embrace of Procrustes - cloned and cloning embrace of Procrustes… Let him clothe you. Let him uniform you. Let him make you uniform… Let him razor your edges. Trim and razor your edges. Sharp. Sharp with hate…. Would you create enemies?… Would you reshape them with your hate? Would you hate your enemy with the love of Procrustes?… Come! Sing the songs of Procrustes. The creeds and cantos of Procrustes…Honor him! Lie on his bed. On his Bed. On his bed.

Commerce is the hunger of Procrustes. Never enough. Never enough. More! More! is the mantra of Procrustes. To want. To covet. To profit. More! is the mantra of Procrustes. The Song of Procrustes. The howl of Procrustes… Let his hunger be your hunger. Do you not have the right to more? Are your needs not greater than your neighbor’s? Does he not need less because he is less - less than you? Are you not more? More than your neighbor… How large is the warehouse of your envy?… If he has freedom - if your neighbor has freedom - and you through fair barter or cunning take his freedom and if your neighbor then desires its return, have you not increased its worth? Have you not increased the worth of freedom…its value? Are you not freedom’s benefactor…have you not increased its worth? How do you know you have more if others do not have less?… I am Commerce, the hunger of Procrustes… Gain is good - evil is loss. What simplicity! What purity of concept! I travel on a wink and a shuffle, full of camaraderie and good will. I am Commerce, the hunger of Procrustes… Those who have not the hunger will be eaten. Consumed within the hunger of Procrustes. On the Beds of Procrustes. On his beds… The beds of Procrustes are tables for the banquet of Procrustes… Have you the hunger, the fierce hunger of Procrustes?… Come! Come to the banquet of Procrustes. Come to his beds… Come! Lie on his bed… More! More! More! Embrace the mantra of Procrustes… How avid is your hunger…how desperate your need? Would you kill? Commerce can kill… Would you destroy? Commerce can destroy… Would you lie fallow the land?… Come to the bed of Procrustes. Come to his bed. Embrace the hunger of Procrustes… Do you harbor respect for anything other than gain? anything other than winning?…Anything other than profit…? How cold is your hunger?… How cold is your hunger…?… Is your hunger as cold as the hunger of Procrustes…as cold as his beds…? Do you smile the smile of Procrustes, full of camaraderie and good will…?… Join him on his beds.

La guerre est le rire de Procuste. Oserais-tu insinuer que Procruste manque d’humour? Allons donc! Si tu ne trouves pas d’humour dans mes actes et mes atrocités, cela révèle ton manque d’esprit… pas le mien! L’humour requiert une certaine objectivité. Fais un pas en arrière. Observe la vue d’ensemble…. Je me consume, me dispersant aux limites du son, piégeant, enveloppant - tel le feu, tel une inondation… Tout ce que je touche devient moi. Le rire riant et enveloppant de Procuste… Le rêve intemporel de Procuste… Recule d’un pas. Écoute le chant des vieux guerriers. Ce sont des chants d’amour… des odes à la joie… De vieux cygnes se lançant l’un à l’autre des sérénades extasiées sur les lits de Procuste… Rapt dans le choeur de la célébration mâle, qui peut blâmer la compulsion que lui imposent les filles et les fils de ses fils… Le rire de Procuste? Y a-t-il des souvenirs qui ne vaillent pas d’être procrées?… Parlons des lits de Procuste. Est-ce moi, la guerre, qui force le sort?… Une jambe par-ci, une enjambée par-là…, une main par-ci, un attouchement par-là, une tête par-ci, une pensée par-là… Éviterais-tu la vie? Voudrais-tu dérober le rire de Procuste? Uniquement dans le rire de Procuste, le rire de Procuste qui purge et purifie, les hommes seront capables de quêter leur essence… Si tu ne peux entrer en compétition dans les lits de Procuste, pourquoi en dénierais-tu le droit - le droit de naissance - aux autres? N’est-ce pas le droit de l’homme - oui, son devoir, sa raison d’être - de donner et de protéger, de détruire l’ennemi et de défendre l’ami?… Hommes, venez dans les lits de Procuste, les lits formant, structurant de Procuste…N’écoutez pas ceux qui cherchent à vous en dissuader. Ils sont faibles, efféminés, il leur manque la pureté de nos formes, de notre essence… Rejoins le rire de Procuste… Les rires orgiaques de ses lits… Aimes-tu l’art? Je te donnerai des musées et des galleries à piller et à dévaster. Les peintures t’attirent? Brûle-les… Les livres te dérangent? Pillonne-les… Tout, tout te sera donné si tu ris le rire de Procuste. Hommes, venez!… Ne m’accusez pas d’intolérance. La nature est-elle intolérante? … Bien sûr que non! La Nature est… Elle est ce qui est… la survivance… Sans guerre Homo erectusserait toujours dans l’obscurité de l’évolution… Venez, rejoignez-moi sur les lits de Procuste… Faites la guerre, rejoignez le rire de Procuste…

La religion est l’étreinte de Procuste… Envelopper, nouer, enfermer, la croyance couvait et suppurait sur les lits de Procuste… En-dedans de moi brûle la brûlure de la passion. En-dedans de moi battent les cœurs des cultes et de la culture - nationalités et crédos. De moi jaillit l’empire phallique… L’étreinte enveloppant, aveuglant de Procuste. Ne m’offense pas !… Resterais-tu dehors si tu pouvait être à l’intérieur ? Pourquoi ? Aimes-tu ta souffrance ? Ta solitude ? Ton embarras?… Pourquoi chercher ce qui a été trouvé déjà ? Viens!…Il est un amant dur et jaloux. Où est ton allégeance ? Qu’est-ce qui te lie à Procuste - à son étreinte - à ses lits? Qu’est-ce qui te lie à Procuste - à son étreinte - à ses lits ?… Qu’est-ce qui te qualifie, te valorise? Te qualifie pour recevoir l’étreinte de Procuste - pour pénétrer dans son lit? Qu’est-ce qui te donne de la valeur?… Lorsque tu te reposes dans mon étreinte, l’étreinte de Procuste, ressens-tu ma brûlure? Rêve les rêves de mon rêve. Couche-toi tout près de la brûlante étreinte de Procuste. Tout ce qui se repose à l’extérieur - à l’extérieur de l’étreinte brûlante - la brûlante étreinte de Procruste, est ton ennemi…. Pas de compromissions pour ton étreinte. Ne compromets pas pour étreindre Procuste !… Ma passion est ta vertu. Ma rage est ton honneur. Ma résolution est ta rédemption. M’aimes-tu? M’aimes-tu? Aimes-tu? Viens, conspirons. Conspirons ensemble sur les lits de Procuste…. Viens, laisse-moi te préparer pour mes promesses. Ne me fuis pas. Ne fuis pas l’étreinte de Procuste. Ne tente pas le courroux de Procuste. Viens, laisse-moi te préparer. Laisse-moi te nettoyer. Te purifier ! Laver toutes tes questions et tous tes doutes. Laisse-moi t’embrasser dans la nudité de tes angoisses… de ta faiblesse…. Laisse-moi te revêtir de l’armure de la bigoterie. Embrasse-moi…. Je te créerai à mon image. En mon image je te créerai. Taillé, aiguisé, formé selon les lits de Procuste, tu es mon armée… Étreinte protectrice et protégée de Procuste - étreinte clonée et clonant de Procuste… Laisse-le te vêtir. Laisse-le t’uniformiser ! Te rendre uniforme… Laisse-le raser tes contours, rogner et raser tes pourtours… Aiguisé. Aiguisé comme la haine… Voudrais-tu créer tes ennemis? Voudrais-tu les reformater selon ta haine? Hairais-tu tes ennemis avec l’amour de Procruste?… Viens! Chante les chants de Procuste. Les crédos et les cantates de Procuste? Honore-le! Couche-toi sur son lit. Sur son lit. Sur son lit.

Le commerce est la faim de Procuste. Jamais assez. Jamais assez. Plus! Plus! Voilà le "mantra" de Procuste. Vouloir. Convoîter. Profiter. Davantage! Voilà le "mantra" de Procuste. Le chant de Procuste… Que son appétit soit ton appétit. N’as-tu pas le droit d’avoir plus? Tes besoins ne sont-ils pas plus grands que ceux de ton voisin? Ses besoins ne sont-ils pas moindres parce qu’il est moins - moins que toi? N’es-tu pas plus? Plus que ton voisin?…Quelle est la taille de l’entrepôt de ton envie?… S’il a la liberté - si ton voisin a la liberté - et que toi, grâce au juste échange ou à la fourberie, lui ôtes sa liberté et qu’ensuite ton voisin réclame que tu la lui rendes, n’as-tu pas accru sa valeur? N’es-tu pas le bienfaiteur de la liberté…n’as-tu pas accru sa valeur? Comment savoir que tu possèdes plus si les autres ne possèdent pas moins?… Je suis le commerce, la faim de Procuste…. Le profit est le bien - la perte est le mal. Que c’est simple! Quelle pureté de concept! Je voyage sur un clin d’œil et un frémissement de camaraderie et de bonne volonté. Je suis le commerce, la faim de Procuste…. Ceux qui n’éprouvent pas la faim seront dévorés. Consumés au-dedans de la faim de Procuste. Sur les lits de Procuste. Sur ses lits…. Les lits de Procuste sont les tables dressées pour son banquet… As-tu l’appétit, l’ardent appétit de Procuste?…Viens! Viens au banquet de Procuste. Viens dans ses lits… Viens! Étends-toi sur ses lits… Plus! Plus! Embrasse le mantra de Procuste… Combien avide est ta faim…combien désespéré ton besoin? Tuerais-tu? Le commerce peut tuer. Détruirais-tu? Le commerce peut détruire… Voudrais-tu mettre en jachère le pays?… Viens dans le lit de Procuste. Viens dans son lit. Embrasse la faim de Procuste… Éprouves-tu du respect pour autre chose que le gain? Autre chose que gagner…autre chose que le profit? À quel point est glacé ta faim… Ta faim, est-elle aussi froide que l’appétit de Procuste… aussi froide que son froids ses lits?… Le sourire sur tes lèvres est-il celui de Procuste, plein de camaraderie et de bonne volonté?… Rejoins-le sur ses lits…

Detail: Martyrs of the Cities of the Plain

Détail de: Martyrs des Cités de la Plaine

CHANCE

I am the grid through which all light passes…engaging, deflecting, arching and arcing, shaping and shattering…distorting, imploding. I am the personification of chaos…nothing escapes my whim…I am a fabric of infinite connection…intersecting threads of energy and fibers of light…I am chance, the matrix of Desire… I am freedom…monstrous egalitarian freedom…microcosm of that which is… I am the intelligence of process… Through me is chaos processed… possibility…that which is called time…invention of Being… I move through the obtect to be internalized in the form of gods and fortune… omnipresence… Within the structures of Being, the flux of possibility is reified… forced into molds commensurate to the hierarchy of comprehension… Chance at specific points of intersection, distorting process, collapsing the sphere of comprehension into a line of simplistic definition… "There are no accidents!" proclaims Being in its weaving and warping of process…But being itself is an accident… I am complete and irrevocable…a conflation of energy and light too large for Being’s mirror…reflected, I am a fragment of miscreant compose.

CHANCE

Je suis la grille à travers laquelle toute lumière passe…attirant, déviant, courbant et arquant, formant et démantelant…distordant, implosant… Je suis une usine de connection infinie… Je suis la chance, la matrice du Désir… Je suis la liberté…égalité monstrueusement égalitaire…microcosme de ce qui est… Je suis l’intelligence de l’évolution… À travers moi agit le chaos…le possible…cela qu’on nomme temps…l’invention de l’Être… Je me déplace dans un cocon afin d’être intériorisé sous la forme de Dieux et de Fortune… Je sers chaque manifestation de l’Être avec omniscience et omnipotence… Dans les limites de l’Être, le flux des possibles est réifié…contraint de me conformer aux moules proportionnés à l’hiérarchie de l’entendement… Le temps est la tragédie de l’Être, qui place la chance à des points d’intersection spécifiques, déformant l’évolution, faisant s’effondrer la sphère de l’entendement en une définition simpliste… "Il n’y a pas d’accidents!" proclame l’Être dans les tourbillons et les torsions de son évolution… Mais être est en soi un accident… Je suis ce qui advient au travers l’infinité des cecis… Je suis irrévocable et complet…une conflagration d’énergie et une lumière trop intense pour le miroir de l’Être…réfléchi, je suis un fragment de constitution scélérate.

Detail: Martyrs of the Cities of the Plain

Détails: Martyrs des Cités de la Plaine

Our homeland is Diaspora. Scattered in the seed of strangers we enter the cribs of our enemies to live uninvited lives. Our history is older than history, rooted in the first stirrings of desire, we are the martyrs of the Cities of the Plain torched and murdered by our fathers’ Father… We are the sons and daughters of slaves… Patterns of behavior cannot suit us. We hang naked on hooks of shame, shrouded in the smoke of premonition. How came we to die? What circumstances force this unrelenting purgatory?… We were crucified by pain. Holocaust! What hypocrite claims this victory? Abraham who fucked his sister? Lot who fucked his daughters?… Our fathers were born from the ashes of the plain. Man created in God’s image created by men created from the guilty seeds of incest rooted in the ashes of the plain. We who are the martyrs of the plain proclaim your birth!… We are all the sons and daughters of whores. Your god is your greatest sin. You have created him in your image and forgive the sins that men have created. Is this not madness?…The meaninglessness of this devastation will be given meaning… We no longer fear you…no longer hear you. Your voice. That which has shouted your omnipotence century after century laden with threats and superstition falls like lead among the ashes…no longer hear you. You who have silenced the voices of the earth in the name of the father. In your name. Your voice lies like lead among the ashes. What an infernal history have you created! Magician!…what a fragile illusion have you enforced. Judaism, Christianity, Islam. Three brothers controlling the earth in the name of the father…in your name. You have brought us to your end. Now even you can see your face. The face of god. The erasure of all faces. The silencing of all voices in the ashes of the earth.

Notre patrie s’appelle Diaspora. Dispersés dans la semence d’étrangers, nous entrons dans le bercail de nos ennemis pour vivre des vies auxquelles nous ne sommes pas conviés. Notre histoire est plus ancienne que l’Histoire, enracinée dans les premiers tiraillements du désir, nous sommes les martyrs de la Cité de la Plaine, brûlés et assassinés par les pères de notre Père… Nous sommes les fils et les filles d’esclaves… Aux modèles de comportement nous ne pouvons nous conformer… Nous pendons nus aux crochets de la honte, perdus dans les brouillards de la prémonition. Comment en sommes-nous venus à mourir? Quelles sont les circonstances qui nous ont forcés à cet infini purgatoire… La souffrance nous crucifia. Holocauste! Quel hypocrite réclame cette victoire? Abraham qui baisa sa sœur? Lot qui baisa ses filles?… Nos pères naquirent dans les cendres de la plaine. L’homme créé dans l’image de Dieu créée par des hommes créés dans la semence coupable de l’inceste enraciné dans les cendres de la plaine… Nous qui sommes les martyrs de la plaine, nous proclamons ta naissance! Nous sommes tous les fils et les filles de prostituées. Ton dieu est ton plus grand péché. Tu le créas à ton image afin de punir et de pardonner les péchés que commirent les hommes. Cela n’est-il pas pure folie?… Nous ne te craignons guère plus longtemps…guère plus longtemps nous ne t’écoutons. Ta voix. Celle qui hurla son omnipotence, siècle après siècle, chargée de menaces et de superstitions, tombe tel le plomb parmi les cendres…guère plus longtemps nous ne t’écoutons. Toi qui a rendu muettes les voix de la terre au nom du père. En ton nom. Ta voix gît tel le plomb parmi les cendres. Quelle fable infernale as-tu créée? Magicien!…Quelle fragile illusion as-tu décrêtée. Judaïsme, Christianisme, Islamisme. Trois frères contrôlant la terre au nom du père… en ton nom. Tu nous as conduits à ta fin. À présent même toi, tu peux voir ta face. La face de dieu. L’effacement de toutes les faces. L’effacement de toutes les voix dans les cendres de la terre…

Immersed in light, we travel in the shape of a sail… Unshrouded, we sail free, free from the ashes of our martyrdom…. Our sails are sharpened to the threat of possibility. Sharpened against return. The possibility of return. The ensnarement of Procrustes. The purgatory of his Inn. The cutting, jutting, strutting of his bed… That which was will lie beneath our shadow. Shrouded behind the light. That which was will lie like lead among the ashes of our martyrdom. His smile, the smile of Procustes, will lie like lead among the ashes. His laughter, the echo of his laughter, the memory of his laughter will stir the ashes and hasten the billowing of our sails…The son lies dead among the ashes. Cowardice has slain the father. Lack of faith has slain the father. Time has slain the father. Diosobedience has severed the father from the son. The son lies dead among the ashes…lies dead among the ashes… The triad which is Procrustes lies like lead among the ashes of the father which is the son severed from the father. Procrustes lies like lead among the ashes…We are the unexpected. The wee babe that goes in unto the lead of dogma…that fucks the bloated scorn of ignorance…Twice born into the nests of the unsuspecting we are the unexpected… We define those who seek our definition… Fill your sails with light… Is it possible to live without fear? Is it possible to live without the father? The father which is the son lies dead among the ashes. Is it possible to live without the son? Without God? Without Procrustes?… In hiatus we sail the plane of possibility… Our holocaust remembered, we sail the light… Procrustes who is the son who is the father of the father lies like lead among the ashes… Weakened by patricide mourning the death of the father which is the son he lies like lead among the ashes… Die, Procrustes. Die among the ashes of the father you have slain… Dream Procrustes. Dream your death…We, the martyrs of the plain call forth the father to enfold you, encircle you, complete you… Truly, we are a work dismantled… myopic of answers, deafened by irony. We haunt the middle ground clothed in susperstition, full forward and frontal…a trick of perspective…an illusion….The future lies where it falls….It has no need of me….

Immergés dans la lumière, nous voyageons en prennant la forme de la voile. Désensevelis, nous allons libres, libérés des cendres de notre martyre… Nos voiles ont été affilées pour les menaces du possible… Affilées contre le retour. La possibilité du retour. L’envoûtement de Procuste. Le purgatoire de sa demeure. Les escarpements; les coupures, les lacérations de son lit… Cela qui fut, demeure derrière nos ombres. Enseveli derrière la lumière. Cela qui fut, demeurera tel du plomb parmi les cendres de notre martyre. Son sourire, le sourire de Procuste, gisera tel du plomb parmi les cendres. Son rire, l’écho de son rire, le souvenir de son rire agitera les cendres pour mieux et plus prestement gonfler nos ailes… Le fils git mort parmi les cendres. La lâcheté a fait mourir le père. L’absence de foi a fait mourir le père. Le temps a fait mourir le père. L’insoumission a arraché le père au fils. Le fils git mort parmi les cendres… git mort parmi les cendres… La triade qu’est Procuste git comme du plomb parmi les cendres du père qui est le fils arraché au père. Procuste git comme le plomb parmi les cendres… Nous sommes ceux qu’on n’attend pas. Les nouveaux-nés qui s’en vont vers le plomb du dogme… qui baiseront le dédain bouffi de l’ignorance… Nés deux fois dans le nid de l’insoupçonnable, nous sommes l’inattendu… Nous définissons ceux qui quêtent notre définition… Emplissez vos voiles de lumière… Est-il possible de vivre sans la peur? Est-il possible de vivre sans le père? Le père qui est le fils git mort parmi les cendres. Est-il possible de vivre sans le fils? Sans Dieu? Sans Procuste? Dans le hiatus, nous oeuvrons dans la plaine du possible. Dans le souvenir de notre holocauste, nous dérivons vers la lumière. Procuste qui est le fils qui est le père du père git comme le plomb parmi les cendres… Meurt, Procuste. Meurt parmi les cendres des pères que tu as occis. Rêve ta mort, Procuste. Rêve ta mort. Nous, martyrs de la plaine, nous incitons le père à te cerner, à t’achever.

Portrait of Robert Cremean by Hayette Soussou